мне нравится. мне нравится здесь и с тобой. нравится, что целыми днями мы ничего не делаем, шляемся ночами по городу, добываем какие-то наркотики от нечего делать, ложимся спать на рассвете(хотя в этом городе не различить рассвет от ночи), сплетаясь на полу как две змеи. нравится, что ты куришь тонкие ментоловые Lucia, а я курю пацанские - Camel или Marlboro. почти всю неделю ночное небо было сиреневым, а вчера почему-то желтым. сейчас, пока тебя нет, пока ты вышел куда-то из дома, из нашего окна виднеются новостройки питерского гетто и краюшек финского залива. мне каждый раз хочется искренне сказать тебе что-то очень важное, что-то очень нежное из самой-самой глубины или высоты, но эти жалкие попытки застревают мелкими косточками в горле, либо рушатся внутри как карточный домик. я - один из героев романа "Сто лет одиночества" и поэтому наверно плохо кончу оттого, что не умею любить. а я просто боюсь, очень боюсь (так же как и засыпать по ночам), что вдруг ты узнаешь, что люблю тебя гораздо больше, чем сама себе готова в этом признаться.