я нечто весьма заурядное, и нет во мне ни-че-го. ничего красивого даже нет, даже внутри. откроешь вдруг меня, а там - сплошное уродство, до краев наполненное болью. тошнотворное зрелище, и поэтому я не хочу, чтоб вы смотрели. там, под ребрами, десятки воробьев бьются крыльями как об стенки, как об закрытые окна-стекла.
только вот не от мелкодушия мне обида встала поперек горла снежным комом. так предательски и бесстыдно лезла влага из глаз в полупустом трамвае. а ведь действительно, мне давно не было так до отчаяния обидно как ранним сегодняшним утром.